Sirenas Ahogadas En Sal

.

Escopolamina al tic tac en cascada de cada reloj

Y sueña con esa última caricia dada, amor

Solo dime que volverás a dejarme sentir

Al menos por una noche, tu cuerpo titiritando en mi 

Las sirenas han aprendido a  caminar

Porque bajo el nivel de aquel mar

Que solíamos regar

Con lágrimas de felicidad

Y las noches se mutilan

En horas que se escabullen sin ti

Y se esconden entre las cortinas

Las  avergonzadas ventanas  por donde te vi huir

Se seco la dopamina, lo que nacía

 Hoy tan solo es una educada inercia

Mis promesas  más de una vez te pisaron

Bailando, torpemente, un vals contigo en el salón

Las sirenas han aprendido a  caminar

Porque bajo el nivel de aquel mar

Que solíamos regar

Con lágrimas de felicidad

Y las noches se mutilan

En horas que se escabullen sin ti

Y se esconden entre las cortinas

Las palabras que hicieron el amor aqui

En aquellos poemas

Que se perdían en el punto ciego de tus piernas
a medio depilar.

Cada pisca de ti

En tu mirada agolondrinada

Y te veo mirar desde tu escafandra

Golondrina de ningún verano sin llegar

Cada ninfa de ti

En tu boca peregrina tatuándose en la mía

Cada caricia que escalaba

Ha muerto dentro de tu falda

Golondrina de ningún verano sin llegar

Y las noches se mutilan

En horas que se escabullen sin ti

Y se esconden entre las cortinas

Las palabras que hicieron el amor aqui

En aquellos poemas

Que se perdían en el punto ciego de tus piernas

Y no los vi más

Éramos fuego, fuimos humo

y hoy somos cenizas

solo piel de colillas.

Secas orillas

Que colindan con vagabundos sin armónicas

Que sueñan sueños sin escenas oníricas

Secas orillas

De una playa sin rimas

De un mar sin lagrimillas

Las sirenas se han ahogado en sal

Porque se seco el mar

Que solíamos regar

De lágrimas de felicidad .

Crónica ya dormida. La 26: El alma en pena del Cementerio Central

Mayo 27 2011

La 26: El alma en pena del Cementerio Central

En medio de altaneros taladrazos y feroces maquinarias que pavoneaban sus rugidos al moribundo asfalto, me adentre en los laberintos peatonales sin fin de las mallas azuladas que cubren, como una ligera placenta, a las obras de la calle 26, aún en un estado precario de embriónaje. El cielo maltrecho parecía otra troncal bogotana más, en interminable construcción, goteando parsimoniosamente sus tragicómicas lluvias. No había caballitos en aquel carrusel, pero si ivan y venían hombres vestidos de anaranjado plástico, con reflectivas ornamentaciones, botas y cascos innecesarios para tanta quietud. La longevidad del letrero, que indica que la avenida está cerrada, es casi ancestral. El cordón umbilical de aquel feto en perenne formación, eran los kilómetros y kilómetros de la cinta amarilla de peligro que ondeaba rígida como cabellos rubios, los cuales atravesé y vislumbre lo que perfectamente puede ser un sinónimo visual de aquellas imperecederas lapidas de contratos: El Cementerio Central de Bogotá.

Este monumento nacional fundado en 1831 está situado en la localidad de Los Mártires. Quizás es una macabra coincidencia que precisamente sea un martirio los trabajos viales que por allí se realizan y que miles de bogotanos seamos unos sumisos mártires a la hora de transitar por la congestionada ciudad. La señora que vende flores en la entrada principal del camposanto, se alza como un milagro multicolor entre tanto barro y arena gris. Al contrario de los obreros, que gozan de un empleo hasta cuando la construcción cesé (y no me resultaría difícil creer que se pensionen en el intento), ella se preocupa de que cada vez son menos las personas que compran sus claveles y yo pienso  que ni siquiera a un espíritu acostumbrado al aura de la  necrópolis le gustaría transitar por aquel fúnebre panorama bogotano en grisosa obra.

A lo alto de la entrada se regodea en balsámica vanagloria el ángel  de la muerte de piedra blanca. La barbuda estatua tiene una vista para nada envidiable. Su horizonte no es más que la calle 26 en un eterno intento de ser construida, no es de extrañar su rostro esculpido de aburrimiento, con los nudillos apuñalando sus mejillas y con su inservible reloj de arena, que al igual que todos los relojes de Bogotá, no tiene las medidas de tiempo que se requieren para la paciencia aletargada que exigen las perpetuas obras. Al cruzar por la curuba pared, temí que con su negra hacha me cercenara la cabeza, pero entendí que la desesperada escultura para lo único que la utilizaría, seria para ayudar a agilizar los ensordecedores trabajos que no le dejaban degustar de su vetusto anhelar: el jactarse del manjar del fallecimiento ajeno.

Hay caballitos hasta para los muertos

El carrusel de las contrataciones es un tema para vivos, y hay que ser muy vivo para meter gato por liebre o mejor dicho, contrato por quiebre. Sin embargo este fenómeno  bogotano no solo le atañe a los que están vivitos y estafando y en este, ya vergonzoso juego de ping pong en que la pelota se la pasan de los Moreno a los Nule, hay muchísimos más jugadores y eso fue lo que precisamente encontré en el Cementerio Central de Bogotá. A este carrusel se le unen, como en una revelación circense los jinetes sin cabeza, los fantasmas capitalinos, las almas bogotanas en pena (y no me refiero precisamente a los moreno),  los espectros pícaramente sediosos y las animas peregrinas que, como cuál carro bogotano, ven obstaculizados sus fantasmagóricos vagares en este purgatorio en el que la capital y su cementerio, se nos convirtió.

Y una vez dentro del Cementerio Central no me falto una tabla Güija, ni una excéntrica Madame Sasú, con su estrafalaria bola de cristal, ni mucho menos, que una versión aun más estrambótica de Walter Mercado, abriera con su tercer ojo portales a otras paranormales dimensiones, para sentir que los difuntos yacen coléricos en sus sepulcros al ver que su última morada paso a ser otra montaña rusa, dentro de este burlesco parque de diversiones en que se nos volvió la política de contratación colombiana. Y es qué,  cuándo me encontré en el ala norte de los sacramentados campos, no pude con mi topetazo interior. Por un momento pensé que aún me encontraba en las avernales construcciones viales, porque ante mis pupilas, que se han de tragar mis lectores, vi una grotesca extensión de la descuajada calle 26 dentro del cementerio. Era como si aquella arteria vial fuera una difunta más, que deambulaba sin poder descansar en paz en la empantanada y desecha necrópolis, como si  el camposanto fuese un finado lienzo garabateado por los mismos pínceles, con que los Nule pintaron y disfrazaron los tan polémicos contratos .Consternado entendí, que la calle 26 se había colado sigilosa y de puntillas dentro de la necrópolis y dejaba a su atroz paso, sus huevecillos de caos que empiezan a empollarse por todo el exangüe lugar.

En muerte y en boda, verás quién te honra

Frente a los sombríos y entristecidos mausoleos de piedra de las familias Barreto Contreras y Granados Forero, se alza descaradamente toneladas y toneladas de cadavéricos materiales de construcción en estado de descomposición, por la lentitud de las perezosas obras. Medianos tractores y retroexcavadoras amarillas, unas marca BOMAG otras CAT, resultan ser un panorama tan triste que bien valdría la pena realizarles unas exequias. En este rincón olvidado de hasta el beso de la muerte, que ahora es tan solo una caricia aterciopelada, en medio de tantos labios que ya la bebieron, se hallan enormes contenedores marítimos de un rojo  carmesí, aquel tono que también se delato ante mi deleite, al escuchar los susurros desnudados en pétalos de las rosas agotadas de tanto clamarle su añoranza a la tumba de doña Beatriz Lara Calvo, tan amada en vida tan recordada en muerte. Me aproxime, ya no llevaba mis zapatos negros, solo llevaba el lodo que se aferraba  con despecho a mis tobillos. Atravesé mi mirada por entre las ventanas de otro contenedor de tono anaranjado, que me recuerda a los labios que se están por besar. Dentro encontré lo que era una oficina, con todos los cachivaches que un despacho debe poseer. Si mis odios estuvieran en otro plano astral y energético, escucharía las psicofonías que canturrean y se diluyen en el aire, escucharía el zumbido de las voces sin voz, quejándose de que toda la vida desearon tener su propia oficina con su nombre finamente tallado en la puerta y ahora que prácticamente habitan tan cerca de una, los separan de ellas sus osarios, en los  que la muerte si garabateo pulcramente sus nombres y hasta atrevidamente, sus fechas.

Al caminar junto a los invadidos osarios me encontré con el matrimonio  de Teodosio León fallecido en diciembre 13 de 1923 y su esposa Elisa de León con fecha póstuma de marzo 28 de 1928.Esta pareja seguramente solo quería gozar de una eterna luna de miel en las playas, adelfinadas por las nubes del cielo  y vislumbrar un atardecer abrazados del  sol ,la luna y demás astros, que los mortales no alcanzamos a sentir, en un súbito Vesubio, pero ahora solo se encuentran con el panorama de las sobras de una obra, que llego para desbaratar sus placidas vidas en el mas allá .No solo ellos se quejan, también lo hacen los habitantes dormidos de los osarios vecinos.

Botas de obrero indulgentemente descalzas y olvidadas, carretillas a medio llenar de azucarado asfalto, llantas embarradas de las lagrimas de frustración de las animas, toneladas de bolsas de crispante cemento congelado, palas que solo excavan en el desangramiento del tiempo, que se ve despilfarrar a medida que dormitan, las ya desmayadas herramientas olvidadas por sus obreros, que no se apiadan de las piadosas almas del purgatorio, que solo exigen descansar en paz. Los que si deben descansar con  total  paz y tranquilidad  son los mismísimos trabajadores que hasta disponen de una enorme carpa que contiene sus trajes y herramientas y que delata que esconde sus motosos sueños. Esta también, es una gigantesca y entrometida  sombra para las flores que danzan en los grisáceos mausoleos, ellas prefieren autodesojarse para no sucumbir al efecto  marchitador que  se tiñe con los indeseables objetos intrusos. Algunos otros se sientan a charlar en el tumulto en forma de pirámide de decenas de tubos amarillos y pálidos, de diferentes diámetros, que me observan como una mosca con cientos de viscosos ojos y que su mirada busca intimidar a mi labor periodística y la obliga a no preguntar.

La necropsia del contrato

Pero mi curiosidad no es una difunta más del lugar. Al preguntarles a aquellos obreros sobre las obras que se realizan en el cementerio, sus bostezos delatan su ignorancia sobre el tema. Mientras más me interno en el lodazal del terreno santo, más siento compasión por los difuntos que en el habitan. Las calles que no están empapadas en sudor de barro de los trabajos de mantenimiento, están erosionadas, llenas de musgo y moho, cualquier parecido con Bogotá es pura coincidencia. Sé que es muy pronto, bueno uno nunca sabe, pero posiblemente apenas llega a casa empezare a redactar mi testamento y pediré expresamente, no ser enterrado en estos terrenos en los que me hundo palpando  lapidas enterradas para no tropezar con ellas, ya he tenido suficiente de la congestión vial de Bogotá en vida, para también atascarme en ella en mi mas allá .En mi vertiginoso recorrido he pescado a un par de albañiles más despabilados y les he preguntado sobre la situación que tanto aflige a los anfitriones de la casa.

Los contratistas son el consorcio vial central y adelantan  la obra de mantenimiento de las vías principales del Cementerio Central de Bogotá distrito capital. El contrato es el No 469 de 2010 y es más fácil encontrar a un honesto en el carrusel que la información del contrato en internet. Las obras son realizadas por la unidad administrativa especial de servicios públicos (UAESP) y estas mismas, comenzaron a mediados de febrero y están medio paralizadas por el travieso invierno. A pesar de todo, las obras no han avanzado prácticamente nada, pero si tienen, al camposanto al revés y a los visitantes de sus difuntos en valerosas jornadas de funambulismo rocoso para llegar a las tumbas de sus seres queridos. Sin mencionar a los tantos espíritus que ya no pueden transitar en las apocalípticas vías de su necrópolis. Dicen que las obras terminaran en el mes de octubre, pero a este paso, hasta la navidad se le va aguar a los difuntos. Observe, en el ala sur de este huerto del señor, un mar agreste de barro y de escombros y dije –La 26 se metió en el cementerio. El celador me respondió con una carcajada, que adulo a mi sentido del humor.

Una última voluntad

Espero que cuando mis huesos se vengan a mudar a un lugar como este, las obras viales de Bogotá por fin hayan concluido, así sea que el ángel de mármol blanco de la entrada, salga de su ensimismamiento y se ponga a ayudar, echando hacha o mejor, que ayude con algo menos mortal, tal vez con una pala. Pero quizá las obras demoren otra veintena de paciencias en esta vida y la otra  y los obreros salgan pensionados jactándose de las pensiones colombianas que son tan escurridizas. Me resigno a que a los vivos seamos mareados por las vueltas de este carrusel, pero es el colmo, de que ni los muertos pueden descansar en paz .De todos modos me queda rogar de que aquel túnel de luz, no sea parte de la ruta de la fase tres de trasmilenio, para que los vivos que murieron esperando y anhelando ver  la 26 por fin terminada, puedan llegar a su destino, sin ningún tipo de trancón o de descabellados desvíos.

Javier Andrés Arias Bernal

Utensilios olvidados del carrusel del Cementerio Central

Los nuevos cadáveres del Cementerio Central

Palabras para degustar.

Estas son mis doce palabras favoritas.

1. Nancy.
2. Destiempo
3. Aleph
4. Poesía
5. Crónica
6. Letra
7. Utopía
8. Antinihilismo
9. Escribir
10. Imaginación
11.Siete
12.YO
Bueno, soy un hombre, que la palabra que más detesta es ''Resumir'', por eso aquí les dejo un BONUS.

13.Hojas
14.Sueltas.

¿y cuales son tus 12 palabras favoritas?

Domingos

Los gramos de aire de aquel suspiro
ya han ivernado hacia  lo que no se dijo
te imaginaste y no era conmigo.

veía nuestra estrella polar tan cerca cada domingo
y tu saqueaste la bóveda celeste, cual ladrón pródigo
te escuchaste y no era conmigo.

Tus pies pisaron lo que te cante
y junto a la fe que te di, me quebrante.
volare, pero no como una cometa
a la cual desde la tierra sujetan.

Solo quería vestirme
de tu melodía
y fue tan sublime
la epifanía
en la que nos vimos
allá en el alfeizar de nuestros anhelos
el soñar juntos
sera el trozo de los dos
que llevare en mi voz

jamas pensaste reverdecer tu primavera en mi
aquella irisada mariposa fue la que me contó
de tu engaño, que eras canción de otro canto.

buscaste quien ocupara mi papel
procurando ser fiel a tus instintos de infiel
¿no fue suficiente todo lo que te di?
lo fue, porque yo me quede sin ni una gota de mi.

Pisoteaste  lo que te cante
y mi voz no se quebrantara
volara, pero no como una cometa
a la cual desde la tierra sujetan.


Solo quería vestirme
de tu melodía
y fue tan sublime
la epifanía
en la que nos vimos
allá en el alfeizar de nuestros anhelos
el soñar juntos
sera el trozo de los dos
que llevare en mi voz.

sembramos girasoles sin heliotropismo
y perezosos soles colgamos
en aquel amanecer que de repentino
envejeció ¿que nos paso?



el soñar juntos
sera el trozo de los dos
que llevare en mi voz
aquellos domingos
que llevare en mi voz.

VERSO BONUS:
Buscaste calor en otro susurro
mientras te cante al oído
hasta las silabas se me volvieron desierto
tan fría quedo la garganta al ser testigo
que yo para ti solo fui silencio
silencio que tan solo puede desprender un adiós.

En alguna parte de tus ojos verdes estarás.

I
En alguno de tus cabellos dorados
enredaste al tiempo que no nos ha podido encontrar
algún trozo de tus labios
sabrá que sueño con su besar.
II
Un ápice de tu verde mirada
me miro en tu estación de llegada
sembrando en mi panorama la incógnita de tu penumbra
guío al sol a una mañana extraviada
trozos de luna embrujada
de tu mirada verde que me alumbra
mi búsqueda de ti embriagada
no empieza no acaba.
III
En alguna parte de tus ojos verdes
encontré una pisca de los sueños
en que sabemos que somos uno entre tantos seres
del vivir somos sueños
del elixir somos vicios sin probarnos
hemos dejado de ser inertes
la esencia no existe, dicen ellos
solo abrázame a tu mirada y a sus duendes
IV
En alguna parte de tus ojos verdes
 nos encontraremos
en alguna parte de tus ojos en los que ardes
nuestro barco lleva dos remos
V
En alguna parte de tus ojos esmeralda
el destino se esmera para que seamos uno los dos
esperas mi llegada
en alguna parte de tus ojos esmeralderos
VI
En alguna parte de tus ojos verdes
estas letras leerás
En alguna parte de tus ojos verdes
estarás

sexto día y sus lagrimas de decidía

I
Sábado derretido en gotas en el asfalto
abandonado de tu crimen cometido de haberme dejado
rostro anegado en lagrimas en el olfato
quiero mirar atreves  de tus pupilas que jamas me han mirado
verme en tus pupilas  acercándonos
y no vernos alejándonos más de lo que  ya hemos estado
jamas nos hemos encontrado.

II
soy como el roció
lloro de  flor en flor en mi  ocio
en ningún pétalo he encontrado raíz
en aquellas rosas que huele la soledad con su hocicó
y yo quisiera ser aroma en tu nariz..

III
una vieja sala de cine
un negro cisne
un sábado de física inercia
de lluvia terca
y con carencia hasta de ella misma
no moja, no seca.

IV
el mismo sábado en el que yo no te pinte
si yo, el esposo de la soledad
el que jamas viudo sera
la eternidad es tan cruel cuando es una realidad
un solitario de pura evidencia
de no tenerla cerca
y con abundancia del carisma
de su ausencia.

V
lluvia de sábado perezosa
mis poros encharcados como el asfalto
tan seco tan mojado
seras viuda mi amada esposa
si no mueres tu, en cada noche de bodas
lo haré yo en cada sábado de secas gotas
soledad eres el tic tac de mis horas
VI
tic tac ,tic tac ,tic tac
no para la gotera del esperar
de la esperanza  ya grosera de esperarte
tic tac ,tic tac ,tic tac
nos terminara por ahogar
el  jamas encontrarte.

VII
tic tac ,tic tac ,tic tac
sábado de lluvia y tu mojándote
en agua que arde
y en fuego que calma la sed
de esperarte
de tanta espera beber .

vago de noctivago en noctivago

I
Noche que se asoma entre lunas
vicio noctivago,el de mi cama de preguntarte
le regalo toda la bobeda celeste desde mis ruinas
a tu ausencia que se pinta los labios taciturna sin besarme
II
Poema noctivago que una vez más se escribe entre lineas
vicio de vago el de preguntarle a mi cama
el por qué en ella no estas estacionada, abrigándote
le regalo a mi deseo la constelación de pecas de tu nariz y mejillas
a tu recuerdo afisico que se pinta las uñas
una por una consternada y sin tocarme
III
No se cuantas melodías susurran los violines de las estrellas
vicio trasnochado el de querer hacerte realidad,sin atrever a soñarte
vicio noctivago de sentirla tan única y no verla en ninguna de ellas
vicio ensalsado en noche ,degustando su derroche y yo sin tenerte.
IV
No solo es un amor el que yo te profeso
hay un sentimiento para cada poro de tu piel que ya no beso
por olvidarte siempre a los cielos rezo
no hay metafisica que mida el amor y su peso
solo el destino se encarga de causa y efecto
¿como descapullar nuestro desdestino?
V
Amor nocturno somos el dejavu del destino
alguna vez nos soñó y nos olvido tan repentino
sabe que ya nos vivió,como el diario vespertino
que ayer nos despertó
VI
Ardor nocturno somos el capricho del dejavu
buscamos el sueño en el sueño y no en lo que podemos hacer ocurrir
perdimos el arquetipo y alguna vez lo soñaste tu
yo aun no despierto ,no puedo huir
el tiempo nos dio el tiempo
se lo robamos entre besos no dados
y en mejillas plantados
lo dejamos escurrir.
VII
Solos esclavos del destiempo
de seguir sin sentir
vicio noctivago,fuimos la ilusión de un destino iluso
vicio trasnochado fuimos la función
de un funambulista que ante su cuerda floja
se tuvo que rendir de prosa en prosa.
VIII
Amor en noctambulismo
sin tu noche no soy yo mismo
me enredo en tu cabello no riso
caigo al abismo y a la quietud de tu sismo
IX
En mi pobreza de ti
te regalo el collar lácteo y celeste
y siempre que llego a la avenida de mi cama
en su frió,me pregunta por ti ,y yo sin tenerte
exige que en ella tu seas abrigada
contar cada uno de tus cabellos ,
es el porque de mi almohada.
X
Tu peso es el por que de mi gravedad
gozar tu cuerpo es el por que de mi corporeidad
tu beso es el por que de mi ingravedad
el todo de ti ,el todo tan ajeno es quien mide mi soledad
XI
Por esto es que siempre te pienso
cuando el día llega a su derroche
y se desnuda de sus claros azules,la amiga noche
y ella me mira, como quien mira un blanco lienzo
y pinta tu recuerdo en mi cuerpo
de ti jamas ileso
XII
Llegas a mi ,carnibora necesidad
de que ocupes el mismo espacio
que en mi vida ocupa esta soledad
recuerdo nocturno que acaricia con su lastimar
recuerdo nocturno y su letargo de olvidarte ,recordad, necesitar
recuerdo nocturno que en el día en ensueño ,veo llegar
XIII

Cuando la noche vuelva a fumar lunas
y al ser cómplice del encuentros de los encontrados
y llegue al éxtasis al sentir a los amantes en trance
y se avergüence de mi ,que duermo con una soledad
que me susurra que la ame
XIV
Cuando el cielo se camufle
y se ponga su traje de noche ,para salir a buscarte
escribiré en cada poro de su nocturna piel
y cada estrella tendrá un verso que por ti arde

XV
Y siempre llego a la noche
sediento de  tu no se
ya que no estas en mi despertar
espero que el onirismo de mis sueños
te sepa dibujar
se envicie con el tacto de nuestro amar en su paladar
y te pueda soñar
mi nocturna a recordar
mi nocturna a soñar
mi ninguna al despertar.